Sem Cores Primárias

Revoltava-se. Embora não fosse aquilo que deveria dizer, era o que diria.

Revoltava-se contra o que deveria dizer, contra o que queriam que dissesse e, ainda que quisesse dizer o que queriam, revoltava-se, e dizia o que não queria dizer.  

Não estava feliz. Ou padecia de uma felicidade inadaptada, inadequada. 

E quem poderia afirmar com certeza?  

Revoltava-se, porque, apesar de ver-se morta, em algum lugar pulsava a vida que lhe fugiu.  

Hoje era menos um.